Снова стрельба и снова пожары,
Снова от ДОТов парящих жара.
Нет, не забыть мне те злые пожары,
Что зажигала по миру война.

Девушка в платьице, лёгком как ветер,
Плавно по полю плыла,
И с тихим шепотом  вскрикивал ветер,
Думал: "Была - не была".

А на площадке той танцевальной,
Снова плясала она.
Слышалось только: "Танец прощальный..."
Так начиналась война.

Шли по России чужие солдаты,
Пыльных дорог тех теперь и не счесть,
Вспомните вы дорогие ребята
Про тех героев, про Долг их и Честь.

Было и солнце по-прежнему ярким
И серебрилась как раньше река,
Вспыхнул и падал пламенем ярким,
Тот, чья не дрогнула в крови рука,

И надрываясь, с хрипом последним
Падал его с высоты самолёт...
Что теперь стало с героем последним,
Чей так трагично прервался полёт?

А за рекою той первой, за Бугом,
В крепости дрался на смерть народ,
Что теперь стало с тем самым Бугом,
Что не смогли перейти немцы вброд?

Был ведь потом и Берлин сорок пятый,
И грохотал тот далёкий победный салют,
Только в пыли он теперь - май Девятый,
И как на фронте сто грамм не нальют.